Elle avait rêvé d'une vie au soleil, d'une vie de rêve remplie de mille et une merveilles. Tout était planifié : amour, bonheur et santé. Aucun détail ne manquait, elle n'avait rien oublié. Du prince charmant au château, de sa chambre à son royaume, elle pensait son existence comme à un réel conte de fée. Cette vie qu'elle voulait de tout c½ur, cette vie pour laquelle tant de gens se meurent, elle ne l'aura jamais. Elle n'est qu'une poupée de porcelaine. Malgré ses grands yeux verts et ses grandes boucles blondes, malgré cette beauté peu commune dont elle est pourvue, la réalité ne rencontrera jamais son imaginaire. Elle restera là, posée sur cette étagère à observer sa propriétaire, cette fille trop gâtée par la vie à qui tout sourit. Elle restera à jamais spectatrice d'un monde actif. Elle préfèrerait parler, marcher, sentir, aimer plutôt qu'être l'objet de jeux infâmes. Sa jalousie la remplie, la menant à la haine, sentiments qu'elle connaissait à peine. Tout ceci ne lui donna qu'un désir : celui de mourir. Elle attendit patiemment que l'enfant vienne une fois de plus se distraire en la manipulant. Ce fut chose faite au bout de peu de temps. La gamine la saisit, la poupée glissa. Alors contre le sol, son visage d'ange se brisa. Sept morceaux de porcelaine éparpillés dans la pièce. La petite fille ne pleura pas. Elle les regarda, les ramassa, les jeta.
La poupée était cassée. La petite fille l'avait déjà oubliée.
Elle apprendra un jour à son tour ce qu'est un rêve brisé.
La poupée était cassée. La petite fille l'avait déjà oubliée.
Elle apprendra un jour à son tour ce qu'est un rêve brisé.
